J’aurais pu être livreur comme mon père. Mais non… Je suis tueur. À la retraite, mais tueur quand même. De mes années passées au ser­vice des motards il me reste ma Harley, un peu d’argent, des fan­tômes et des regrets. J’ai pas été là pour mes enfants et, aujourd’hui, ils me retour­nent la faveur… Reste que j’ai tou­jours veil­lé au grain. Ils ont eu tout ce qu’il fal­lait pour échap­per à mon monde. Mais là, un petit con est venu rompre l’équilibre. Le chef de gang de Port-au-Prince qui s’est per­mis d’enlever ma Lola en reportage à l’étranger aurait mieux fait de jouer au soc­cer avec une mine. Ma valise est déjà faite. Le temps de retrou­ver mon arme et j’arrive…