Mar­tine Del­vaux et Jen­nifer Bélanger s’inscrivent dans une lignée de femmes allongées. Souf­frant l’une et l’autre de douleurs chroniques, elles ont choisi d’écrire à par­tir de cette posi­tion qu’elles con­nais­sent intime­ment : le corps éten­du sur un lit, un divan, un planch­er ou une civière, et qui attend. Entourées d’autres femmes – écrivaines, artistes, amies, mères, filles, amantes et soignantes –, les autri­ces ren­dent hom­mage à la vie hor­i­zon­tale des acci­den­tées, des endo­lo­ries, des insom­ni­aques, des rêveuses et des sur­vivantes. Les allongées défi­lent de page en page, de lit en lit, sur la pointe des pieds et ensem­ble. Elles résis­tent devant un monde qui, de tout temps, a préféré voir en elles des paresseuses, des mar­tyres, des hys­tériques, des menteuses, des plain­tives, des folles. Ain­si mon­tent leurs voix, entre le chu­chote­ment et le cri. Le pla­fond se brise. Un hori­zon apparaît.