Nous sommes à Mon­tréal au début de l’hiver 2002. Le nar­ra­teur n’a pas vingt ans. Il aime Love­craft, le métal, les com­ic books et la sci­ence-fic­tion. Étu­di­ant en graphisme, il des­sine depuis tou­jours et veut devenir bédéiste et illus­tra­teur. Mais depuis des mois, il évite ses amis, ment, s’endette, aspiré dans un tour­bil­lon qui men­ace d’engouffrer sa vie entière : c’est un joueur. Il joue aux loter­ies vidéo et tout son argent y passe. Il se retrou­ve à bout de ressources, isolé, sans apparte­ment. C’est à ce moment qu’il devient plongeur au restau­rant La Trat­to­ria, où il se liera d’amitié avec Bébert, un cuisinier expéri­men­té, ogre infati­ga­ble au bagou de rappeur, encore jeune mais déjà usé par l’alcool et le speed. Pen­dant un mois et demi, ils enchaîneront ensem­ble les shifts de soir et les dou­bles, et Bébert tien­dra auprès du plongeur le rôle de men­tor mal­gré lui et de flam­boy­ant Vir­gile de la nuit. On décou­vre ain­si le train sur­volté d’un restau­rant à l’approche des fêtes et sa galerie mou­vante de per­son­nages : pro­prié­taire, chef, sous-chefs, cuisiniers, serveurs, bar­maids et bus­boys. Si cer­tains d’entre eux sem­blent plus grands que nature, tous sont dépeints au plus près des usages du méti­er, avec une rare justesse. C’est en leur com­pag­nie que le plongeur tente de juguler son obses­sion pour les machines de vidéopok­er, tra­ver­sant les cer­cles d’une sai­son chao­tique ryth­mée par les rushs, les luttes de pou­voir et les déci­sions néfastes. Œuvre de nuit qui brille des ors illu­soires du jeu, Le plongeur racon­te un monde où cha­cun dépend des autres pour le meilleur et pour le pire. Roman d’apprentissage et roman noir, poème sur l’addiction et chronique sai­sis­sante d’une cui­sine vue de l’intérieur, Le plongeur est un mag­nifique coup d’envoi, à l’hyperréalisme doc­u­men­taire, héri­ti­er du Joueur de Dos­toïevs­ki, de L’homme au bras d’or de Nel­son Algren et du pre­mier réc­it d’Orwell, celui d’un plongeur dans le Paris des années vingt.