« Allongée sur le dos, à même le sol, drapée d’un voile souil­lé par la Prov­i­dence, les pieds sur deux sacs de foins qui tenaient lieu d’étri­ers, les cheveux en sueur et les lèvres sèch­es, Oumaya (La petite ser­vante) avait juste la force de mur­mur­er : — Sauve mon bébé et laisse-moi mourir, que Dieu préserve tes enfants. La sup­pli­ca­tion était étouf­fée, mais elle réson­na net­te­ment sur les parois de ce lieu damné : un poulailler sans gal­li­nacés pour pon­dre un enfant, une mater­nité aux allures de tombeau pour don­ner la vie, la danse satanique d’une flamme de bougie pour éclair­er son chemin, et deux ombres s’ag­i­tant sur un mur sale et indif­férent pour en être le témoin. Oumaya ren­fer­mait la honte en elle, et la honte devait naître dans la nuit, le secret et le froid. »