Des dents tombent, une voix se casse, une autre émerge, celle de la per­mu­ta­tion, de l’entre-deux. Sans remous, ce qui meurt pour­suit son élan, créant des cycles, des saisons, des ani­maux, une forêt. En elle, un homme dresse l’inventaire de ses oiseaux, un fusil à la main, une caresse dans l’autre. Dans ce troisième recueil, Sébastien Auger allie puis­sam­ment poésie et philoso­phie, ques­tionne ce qui, du vivant, hante nos mémoires dans cette tra­ver­sée faite de col­lec­tions. Les poèmes s’érigent comme une lisière avant la paix, l’aveu de ce qui ne peut être con­signé que dans les car­nets de celui qui observe.