Que faire à l’âge du deuil, quand les lieux que nous con­nais­sons dis­parais­sent, quand la mémoire est rangée dans des petites boites de pho­togra­phies ? Dans Orange pekoe, le nar­ra­teur déam­bule autant dans les lieux qui l’entourent que dans ses sou­venirs d’enfance. Il se rap­pelle la petite mai­son blanche, le grand-père dans sa berçante, les tass­es de thé et, très loin, la baie, dans un ailleurs inac­ces­si­ble, peut-être imag­i­naire. Le réc­it frag­men­té trace patiem­ment les chemins hasardeux de la mémoire. Sur la route, des objets aban­don­nés, les oiseaux qui revi­en­nent chaque print­emps, l’angoisse de l’enfance qui refait sur­face un soir, bercée par le ron­ron­nement du réfrigérateur.