Un soir sans lune, une jeune femme ne trou­vant pas le som­meil quitte son lit pour arpen­ter les rues, portée par « l’urgence de vivre » et une « soif d’éclore », de s’ouvrir aux hasards de l’altérité. Il sem­ble qu’un dan­ger la guette, cepen­dant, et tan­dis qu’elle y songe, celui-ci se matéri­alise : un incon­nu sur­git de l’ombre et l’aborde. Ne pou­vant échap­per à la suite des événe­ments, la nar­ra­trice se réfugie dans sa tête où s’entame une sorte de mono­logue de la paralysie. Com­ment se taire, com­ment hurler, com­ment s’enfuir ? Com­ment exis­ter sous la men­ace, ici et main­tenant, dans cette vio­lence atro­ce­ment com­mune à laque­lle les mots ne ren­dent pas jus­tice ? À la croisée des chemins lit­téraires et philosophiques, quelque part entre la fable et le réc­it ini­ti­a­tique de la perte de l’innocence, Salomé Assor tisse un texte pro­fondé­ment sin­guli­er dans lequel la poésie, l’onirisme et l’absurdité s’offrent pour unique rem­part à l’inéluctable. Nue abor­de ain­si le lan­gage et l’agression comme des droites par­al­lèles entre lesquelles l’image poé­tique jail­lit comme l’ultime pudeur, un dernier éclat de féminité tran­scen­dant l’objectivation et la déshu­man­i­sa­tion pro­pre à toute atteinte au corps et à l’intégrité des femmes.