Parce qu’il est petit, et pour ne pas dis­paraître, le myoso­tis s’appelle « ne m’oublie pas » en anglais, en alle­mand et en espag­nol. On dit que les moines, au bout de leur vie, gravis­sent une échelle de fleurs de muguet, qui les con­duit au par­adis. Les cow­boys essuyaient leurs fess­es avec les feuilles douces de la grande molène. La bar­dane est l’ancêtre du vel­cro; elle se répand en s’accrochant aux cheveux des enfants. Je t’invite à t’enrôler dans une petite armée de résis­tance lumineuse, qui sème des bombes de fleurs partout où elle passe. Parce que recon­naître et savoir nom­mer ce qui pousse tisse notre lien avec le ter­ri­toire et fab­rique de la joie. Ce livre offre à chaque fleur une voix, à tra­vers la plume d’Anaïs Bar­beau-Lavalette et les illus­tra­tions sub­limes de Mathilde Cinq-Mars.