Un an de soli­tude, en con­gé de l’hôpi­tal, les cafés sont fer­més, donc je marche. Geneviève a changé de tra­vail, Isabelle a démé­nagé dans le Grand Nord, et moi au dix-sep­tième étage. J’es­saie de me traiter comme ma meilleure amie. J’es­saie de faire la paix. Le temps passe-t-il si vite? De quoi j’ai peur, quand la nuit s’en vient? Je tra­verse le monde, et le monde me tra­verse. Il y a trop de bruit, tout est si beau que j’en ris, et le répit ne vient jamais. Je ne veux plus sor­tir, mais je marche quand même. Je crée du sens avec ce qui ne sem­ble pas en avoir. Je marche, à la recherche de l’e­sprit des ani­maux. Peu importe que le vent fasse demi-tour, je con­tin­ue d’a­vancer. On ne m’achète pas, je suis sauvage. Je suis la con­so­la­trice des affligés. Si vous ne me croyez pas, allez vous coucher.