On est à bout de souf­fle. À bout de tout. En manque d’une main qui nous sec­oure, nous prenne par en dessous, nous soulève de terre et nous remette debout. C’est une Voix, en fait, qui vient à notre rescousse : une parole qu’on émet ou qu’on entend au plus pro­fond de soi ou du plus loin­tain de l’espace-temps, qui nous prend par le bras et ne nous lâche plus. Quelqu’un par­le dans la nuit noire où l’on s’enfonce, et sa parole lui revient comme un boomerang pour le tir­er de l’ombre et nous ramen­er avec lui dans la lumière où l’on voit plus loin que soi : le « noy­au de sens » où un nou­veau big bang reten­ti­ra… dans le Verbe aux éclats qui nous ouvre les yeux et les oreilles sur ce qui ray­onne dans l’air quand il ne reste plus rien, mais que ce rien-là vaut plus que tout. Cette voix s’adresse à nous. Non pas pour nous appel­er à l’aide, mais pour libér­er la Parole de ses attach­es à la seule réal­ité, pour qu’elle vole enfin de ses pro­pres ailes, dans le Pos­si­ble, l’Éventuel, le Virtuel, grâce à cette ver­tu qu’elle a de tout réin­ven­ter dans des fic­tions plus vraies que nature. C’est à une défense et une illus­tra­tion de la lit­téra­ture comme lutte pour la survie ou guéril­la intime con­tre les forces de destruc­tion de notre human­ité que nous assis­tons, par­ticipons en fait, con­t­a­m­inés que nous sommes par le virus du Verbe qui pro­lifère de réc­it en réc­it, et per­pétue la chaîne de la mémoire et de l’imagination créa­tri­ces grâce à laquell