Une enfant de la DPJ, voilà ce que je suis. Ces trois let­tres me suiv­ront toute ma vie. J’en suis mar­quée au fer rouge, comme du bétail. Tout a com­mencé par une mère mono­parentale, tox­i­co­mane et vio­lente, et un beau-père agresseur. Ensuite, ceux qui devaient me pro­téger m’ont fait pass­er d’une famille d’accueil à l’autre, aveu­gles à la nég­li­gence que je subis­sais. Séquestrée, j’ai grugé les bar­reaux de mon lit pour ne pas mourir de faim. Aban­don­née, j’ai cher­ché à être aimée à n’importe quel prix. Mais qui veut s’occuper d’une fil­lette avec un bagage aus­si lourd ? « Il ne faut pas s’attendre à des mir­a­cles avec une mère comme ça. Ça donne des enfants fuck­és, des bons à rien. Y a rien à faire avec ce monde-là. Le mieux, c’est de la cas­er jusqu’à ses dix-huit ans, et de gér­er ses fugues jusque-là. » Ces phras­es, je les ai enten­dues sou­vent. Pour­tant, elles ne résu­ment pas qui je suis. Mal­gré ce qu’on m’a répété, je sais aujourd’hui que j’ai de la valeur, une per­son­nal­ité, un avenir. Et que je ne suis pas qu’un nom sur un for­mu­laire, pas qu’un dossier d’enfant mal­traitée par­mi tant d’autres.