Il suf­fit d’à peine une minute à un tueur pour fauch­er trois vies à l’arme d’assaut. Après, le temps se met à titu­ber pour les proches des vic­times. Ahuri, hébété, son­né, cha­cun se relève pénible­ment. Ils se sen­tent tués mais sont tou­jours vivants. Au cœur des con­tre­coups, les raisons qui ont pro­duit ce mas­sacre impor­tent moins que le tis­su déchiré de la vie qu’on doit repris­er point par point, mal­gré la vue brouil­lée par les larmes, mal­gré l’envie d’abandonner, mal­gré un frère devenu meur­tri­er. Parce que la famille d’un tueur aus­si subit les rav­ages de l’attaque. Par­fois, le courage con­siste à traîn­er le jour sur ses épaules acca­blées, à résis­ter et à per­sis­ter vers la vie, le cœur soutenu par ceux-là mêmes qui nous man­quent. Dans un rythme irré­sistible, Marie Laberge impose cette poignante human­ité dont elle a le secret, avec cette prose envoû­tante qui a con­tribué à cimenter sa place par­mi les plus grands écrivains de notre époque.