Quelque part au milieu de la cam­pagne québé­coise en 1979, Jean­nine vient d’hériter de la mai­son de son enfance dans laque­lle elle emmé­nage avec Dan, son chum. Elle, l’écrivaine, et lui l’auteur de ban­des dess­inées, ont décidé de quit­ter la ville et leur petit apparte­ment pour vivre dans cette vieille et grande bâtisse délabrée afin de s’y ressourcer pour y créer la « grande œuvre ». Mais, dès les pre­miers jours, rien ne se passe comme prévu. Entre autres, les vis­ites à l’improviste des voisins curieux et trop envahissants met­tent leur cou­ple à l’épreuve. L’alcool n’aidant pas, Dan est pris d’hallucinations noc­turnes tan­dis que Jean­nine fait d’affreux cauchemars. Ils décou­vrent alors que le vil­lage est peu­plé de céli­bataires parce qu’ils se sont retrou­vés veufs, ou se sont fait quit­ter sans expli­ca­tion. Mal­gré tout, ils essaient de s’y inté­gr­er et acceptent de par­ticiper à la grande fête don­née en l’honneur de l’éclipse solaire. Ils n’auraient pas dû, car même si la musique est douce et entraî­nante, elle peut vous men­er au pire… Chan­son noire est une bande dess­inée d’horreur exis­ten­tial­iste mag­nifique­ment écrite et illus­trée. Jeik Dion développe son his­toire avec un sens de la nar­ra­tion et du dia­logue aigu­isés dans un ren­du graphique orig­i­nal et pro­fondé­ment immer­sif dont il est l’un des seuls déten­teurs. Il s’en dégage une atmo­sphère unique, étouf­fante et envelop­pante, qui sied par­faite­ment au pro­pos. Chan­son noire est aus­si un écho aux con­tes d’horreur cos­mique. Là, où les notions du bien et du mal se font anéan­tir par une entité plus vieille que la terre et plus som­bre qu’une âme perdue.