Lire de la poésie est un priv­ilège mal analysé. Vous faites par­tie du faible pour­cent­age des êtres humains qui s’intéresse à la poésie actuelle, soit env­i­ron 0,00005% de la pop­u­la­tion. Je ne vous con­nais pas ou je vous con­nais trop. Entre vos mains, une série de suites, des sig­naux éparpil­lés dans dif­férents con­textes, cartes postales, cimetières mythiques, amours colo­cataires, aban­dons de fan­taisie, vagabondage des rues du cen­tre-ville. Nous écrivons en morse en pleine lux­u­ri­ance de pro­duc­tion, pour les dému­nis dans un univers par­al­lèle et les désu­nis qui baig­nent dans leur sang de ménestrel. Nous allons mourir mal­gré l’AI et ses promess­es végé­tales. Nous sommes rich­es, arro­gants et sans ver­gogne. J’étudie l’impossibilité de la com­mu­ni­ca­tion vraie. J’étudie le frac­tion­nement de l’auditoire. La soli­tude célébrée au milieu de la fête per­pétuelle et des sourires de fonc­tion. Ce livre n’est qu’un bal­con de plus au milieu de la cohue cérébrale.